belle époque 

Ao toque nervoso

                   de pedir mais cor,

Não trazer o azar

                            e a jarra de errados

Pra cobiçar o que eu não tenho,

Porque eu não tenho nada

sempre esperando e fugindo enquanto o mar não encontra o chão da terra, mas vai invadindo

algo de alma feminina

pra agarrar a mulher delicada
pra beijar a mulher mais cálida
pra arrancar da melhor mulher límpida
pra nunca esquecer da melhor carícia
e nem ser o mesmo

Blasfêmia

Tudo começa bem quando com essa cara destila

              e este é o jeito

De pedir mais boca borbulhante

E porque todas as nossas conversas

          não duram mais que dois minutos

E papo rola entre ver de viés esperando de vez

De olhar nem preocupado cupido de frente

Ainda que seja o começo meio complicado

              e abusar do desejo

Que agora é forte, quente e belo sorriso pra enfrentar

     o depois das quatro paredes que estão por aí

Pra acordar bem mais claro que o outro dia da vontade

MORRI NO FIM

EU MORRI HOJE
A MULHER QUE ME QUER NÃO QUER
PRA SÓ UM DESEJO E ACABOU
ENTENDA O PRANTO
O TANTO EU NÃO QUERO QUE NINGUÉM                           SAIBA
E PRA NÃO ESQUECER EU JOGO FORA

                         bem
   aflora 
flor
                      no zen
que a hora
                     presta
nem gora a festa
             e nada 
                           no vazio

Estrebucho do grito feio

Para todos os grandes existe o chapado

Figura vil da loucura e sem coração

Espatifado com outro jeito

Frio no outro e mais lírico noutro

Com a visão zen e o mundo nem

Um zero amém estilo crucificado

Não entendedor do mundo oriundo

Permissível no místico e criativo no belo

Estilo sério de ser e de crer como criado

Bruto louco solto na perdida visão

Cada vez mais neo do mel como céu

O réu da pena maior

Escrachado achado da mente escondido no canto

O pranto como maior verdade do som

O ronco do barulho ouvido no escuro

Um zum sem sensação do não, um velho pão

Comida que dá vida à vida perdida

E alguns afoitos jeitos dos esquecidos

o  foda é  que não sei acabar

e eu olhando pro fim

do que a gente quer

se horas foram boas

alguns outros pra continuar

sem xingamento

que às vezes não dá pra entender

eu não entendo de muita coisa

mas já fizemos história

em algum lugar dessa vida

que nos resta

e se tiver outra, a gente vai conversar

dizer do sabor

que borra na boca

de vez em quando

se já estiver louco

este é o pedaço do concreto

digo em sete línguas, elas se desejam

seja por assim dizer hoje um delírio

os olhos conversam

mas diga uma coisa

pira ou não pira?

às interrogações um tributo para...

e de qual palavra falar

venha a ocasião

e falar muito se já...

não estiver rouco

e assim se constroem

vamos continuar

o ar da palavra

sem por pecado nisso tudo

continue ateia e feliz

seja sempre pro velho ver

a gente passa rápido nesta vida

que hoje... hoje...

você não veio.

o homem nasceu verde e assim apodrecerá

porta da mente

a escura caminhada

pro esgotado tato

da mente

as públicas ironias

debochadas em suas agonias

rebeldes num pedaço

perdidas na não-aflição

atrás da porta

            porque não tem porta

eu durmo quando

não tenho sono

escondo

no claro

o grito da boca

que não fala

ao

canibalismo

etílico

um  lírico

beijo

acontece

Chegada  da  lua

Parece sexta e nem santa a noite está

Com presumíveis murmúrios

                            a madrugada anda

Coloca o sabor do lado

                            e do lado insinua

Vendo a lua pra começar

Delegando encantos

                            e novos rumores

Que bem ou mal

                            aportam dentro de alguém

  o lugar mais perfeito da terra    

pra leitura ficar mais emocionante...

vamos a ela e muito mais.

querendo ou não ou sim pra dizer da verdade

escolher pra melhor colher

das ditas palavras quentes

uma bebida enlouquecida

ai da loucura toda

o onde ainda um lugar inacabado

pra poder mudar o sistema

                     e nós nos encontrarmos

sem piedade mas de um jeito bom

Méleo

basta besta bosta

fluir no fluxo

pode pra ode fode

quer crer quadrado

quadro de cada mente

delicamente droga

bem foguete da inspiração

ardor boçal guarda

roupa, polpa e pedaços

polêmicos microtraços

rostos à flor da pele

pequenas pegadas

pecar pra quê

quarto terno

nossa porta por um dia

cria coisa doida

gemidos gelados de finais quentes

e pitadas de sal