Festa de nossas amigas voadoras

Que orna um beijo de bruxa

Deixa-me na rústica situação de querer mais

E a paz vai embora

Não deixa flora pra acalmar

Nem pensa em resto

Apenas dispersados ímpetos

Jorrando a minha vontade

Calando quando encontro

O que está demorando

                pelo menos de mesmos bons tons

Que se arranhar, fere

E aí, é diferente

Referente a qualquer coisa