ontem eu sabia

tem uma coisa comigo

que roubaram por aí

a palavra mal dita pra virar uma cor

tem o silêncio que não grita

mas berra como uma flor

e as coisas continuam bem problemáticas pra quebrar as éticas

e tudo isso em um segundo não deu pra respirar.

foi-se um tempo feliz pra agora começar um outro...

a palavra nunca foi dita

aumenta a alma

põe grãos no paraíso

isso qualquer coisa

ouça o final do túnel

do neo liberal

mas nem tanto

um espamo pra sacudir

o que dirão os outros

que não estiveram presentes

a gente sempre sente

um pequeno momento

fermento do final

mais groselha na veia

eia pra não emperrar

rá, ré e o riso

o isqueiro já acabou

um monte de coisas emperram

sempre no mesmo erro

e a noite como mais uma criança grande

andar... jogos de dardo

da droga um gracejo

seja assim

NADA

Eu quero

Dar uma porrada

No mundo.

Dizer que ele existe,

Enquanto

Eu durmo

a definição é uma das poucas coisas que sabemos

Está tudo muito mudado

O rosto não aparece mais

O resto bem esquisito

um séquito no momento

e eu não sei aonde vai parar

Dar um pum e sumir

da existência

pôr um ponto final

pra que as coisas andem

Sempre uma segunda até a sexta sempre pronta

afinal de contas

ainda somos tontos

E se acabar mal

conserva-me

Sirva-se do bom amigo

e até quando...

algumas palavras

porque estamos perdidos hoje

não é que vamos nos encontrar amanhã

o dia é assim, um fôlego da verdade que ainda nos basta

bosta também é a sujeira da vida

que nos impõe certas loucuras

sobrevivemos à tortura, não sei...

só sei que ela começou.

MORDAZ

Aí, perdemos a arte e as cores

Gritamos azuis e ares de diferentes coisas

Oramos às tardes e vestimos o dia

Andamos nas paredes dos astrais

entre raízes e vozes

Comentando o borrado verso

dos sem motores

tanto quanto

pra onde vai a volta

tudo no verbo, errado?

eu não sei o dia

se amanhã uma chuva

outras outras

e o significado

pra um bocado de gente...

lho

cara doce e apetitosa

de chocolate dark e vermelho caliente

de repente a idade, sem maldade nem importa

e de perto, charme

chama interessante vive e tem pra dizer

coisas futuras de cara corada

em lugares demais

bem noite boa e sempre madrugada

de bons dias eu quero

o beijo na boca

mais uma vez nós, perdidos no paraíso

esquizofrênicos esmagados num tempo mais ilícito

eu peço o encontro brutal do chão

o grito niquelado em mudanças

os bravos olhando por cima

os velhos não entendendo nada

as crianças chorando

um grito emudecido no ar vermelho

o beijo encravado na garganta

a fome mastigando a hipocrisia

a heresia rolando solta

e os gritos de uma rebelião

os pedaços da roupa virando farda

a máscara ironizando o perdão

a vitrine quebrada com um tiro

os esgostos pegando fogo

o blecaute no emudecer do amanhã

os fracassados orgulhosos

à queima-roupa, o cru

os urubus voando

fermentados com a visão bitolada

dando voos rasantes como um supersônico

nazista, pregando o genocídio

o pueril ferrão da lágrima

escorre dos olhos

num infinito pesadelo

com os olhos abertos

a escravidão é um ato inacabado

perto de uma fronteira

a busca do infinito

formas de apagar

um coração chorando

mas eu estou vivendo,

fique esperta

não me perca de vista

pra estremecer

confesso, meio sonho

meio minha, olhando a volta

Bis{ mas eu vou vivendo

pondo o recompondo

com novas atitudes

cheias da lua, cercado por ela

das boas luzes

e a lua não desliga

Bis{ mas eu vou vivendo

mais ou menos fim sem acabar

Porra de contato imediato

que não estoura o coração de verdade

Simplesmente briga em todos os idiomas

e vai perturbando

Pondo o mais esquisito

sentimento

fora

Do alcance em suspiro remoto

complicado bem oblíquo

Expressando um termômetro

em erupção

Sem o medo de ter dor e dó

Ré sem andar pra trás

porque flerte e inerte

não dá pra ficar

O atalho atado, grande problema

Pessoas pró

uns nem falam

E o papel, um rabisco

só pra se ler

Talvez mais que isso

coisas

de um menor mal

Cada um na sua

devorando

o que não se permite

E um pedaço do tempo voa

porta da mente

a escura caminhada

pro esgotado tato

da mente

as públicas ironias

debochadas em suas agonias,

rebeldes num pedaço

perdidos na não-aflição

atrás da porta

porque não tem porta

LIS

Perdão

A coisa horrenda

O não descompromissado

Assado no existir

Fala sim a todas as coisas

Porque tem coisas

Aos afoitos damos um jeito

As mulheres perdidas

Amamos outra vez

Os loucos estão no hospício

Deflagrando a epidemia

Lírica é a questão

Que bate na porta

Porque tem vida

E cor

Chamas e caras

Como todos os vivos

pirados acadêmicos

Somos lixos na transição
Perdidos desejos do não
Porque lugar não brotou
A rosa da sua morte
O perfume da indecência
Pirados acadêmicos
Da escola da vida
descobrindo o mundo psicodélico
No encontrar
Do nada
A visão mais crítica da tela
O absurdo

el-cocô

El-cocô, agora

Sempre el-cocô

El Salvador Dalí

Dacolá, qualquer

putero da literatura

o putero da literatura é a casa da tia

onde todo dia leva pica o dia inteiro

homens vão pra cama com vacas e dama

a literatura é escrita no banheiro

enquanto um caga o outro limpa o putero

a mordida vai no seio e a outra mão no meio

o putero da literatura é um local de inspiração

quando um respira o outro está em ação

o putero da literatura não para

um mete e o outro limpa a cara

o coito nas segundas é mais barato

se a foda for em um minuto, paga no ato

lá só tem gente boa

e todo dia rola rôla

adoro escrever errado pra consertar depois

pra que um instante

pra não parar e entender

aqui uma coisa bem pedra

e difícil de quebrar

como se algo acontecesse

e liquidar qualquer emoção

uma vida exata

apesar desatinado com radar

trocado sem álcool e piedade

bem ainda um mundo

cheio de gente

???

a que tudo presta, indagações

do errado

do não entendido de certas

pessoas

de certos horrores e de algumas

cabeças

onde pode, de várias expressões

julgar

mas compreender, depende

grãos

Os grãos registrados no paraíso

vivem de alegoria

Somam ideias de ancestrais

Com pedestais na sala

No jeito e no disfarçado

horário da madrugada,

quando o sino estala

A calada noite repõe o sonho

Acorda a gente

Mas o rótulo não é mais o mesmo

assim, perto das raras vezes

O último destaque é uma fotografia

Cheia de grafias rabiscadas

Porque o papel,

o script

E o eu

Tudo é uma questão de representar